Fe.

Me pregunto tantas veces:

cuál es mi camino, y en dónde?

Si me he perdido sin querer,

o todo instante sigue

con un plan destinado a ser?

Sé que me miento al decir que no hay que creer,

y solo vivir, pero ¡vamos! es solo un escape

para no afrontar que sí poseo fe,

sólo porque mi decepción muy grande fue,

y la espalda darle

o mi desprecio mostrarle,

mi rabia sentía que podía transmitirle,

como si de un ser vivo se tratase.

¡Es ridículo el punto al que llegué!

Eso sólo me hizo no quererme.

Mientras más quería ignorarle,

más dejaba a mi ser,

más me alejaba de lo que quería tener.

Pero sigo aquí. No por alguien,

no por lo que queda, sigo:

porque tengo fe de que las cosas cambien,

mejoren o retornen.

Dicen que nunca es tarde para volver a creer,

pero yo digo que nunca es tarde para ver que sigues

creyendo, y desde antes de nacer.
A nuestras espaldas estamos cargándole,

incluso antes de que nuestros padres juntos estuviesen.

Y morimos a su lado aún teniéndole.

Porque tenemos fe en que no se termina la vida con la muerte.

Por lo que puedo creer que todo perece,

excepto la fe.

Amanecer.

todo este vacío, toda esta soledad, todo este sinsabor por la realidad.

parece que nada resulta conmovedor por una eternidad.

Pero, aquí estoy, a la espera de ese pequeño entre luz

que se cuela juguetón, para lograr olvidar lo peor.

Luz.

Entre tanta amargura,
Un par de lágrimas,
Y la extraña soledad,
Su sonrisa destaca
Como un sol que abarca mi alma.

Aún en la oscuridad más remota,
Baja como agua tibia por mi garganta,
Colmando de calidez hasta la médula.
Estremece este cuerpo de desesperanza
Alentándolo a continuar,
A imaginar que sonreirá como la estrella
Que se vislumbra en su mirada,
O al menos a su lado se contagiará.

Entre mis heridas,
el par de gotas rojas que se derrama por mi figura,
la frialdad que me abriga,
Su caricia por esta envoltura,
La transforma en vergüenza,
y una lástima pertenecida.

Aún en esta cavidad profunda,
Su luz se cola con furia y bondad,
para recordarle que hay más vida tras esa ironía;
hay amor en esta esencia
que ella desea abrazar,
y no dejarla marchar.

Recortes.

Recortes hay bajo mis pies:
Son recuerdos del ayer
Que me hacen estremecer.

Sí, eres tú entre mis ilusiones,
Lo que vivimos y lo que nos falta por hacer.
Son los sueños que contigo deseo obtener,
Unidos sobre el mismo pasaje,
Que anhelo recorrer
Tomados de las manos para crecer.

Y lograr lo que en un traspié,
Se creyó difícil de hacer.

Recortes hay bajo mis pies:
Son las fotografías que con dolor lancé,
Cuando pensé que tu amor nunca fue.
Y que jamás volvería a ser.

¡Oh! Las decepciones que causé.
Y la lucha que siempre esperé.
Todas las lágrimas que derrame.
Y las injusticias que aclame.
Se tornaron trozos de papel,
Que al cielo arrojé.

Pero más fuerte es:
Tu amor, que nunca olvide.
Tú esencia que se impregno en mí ser.

Son recortes que volvieron a caer
Desde donde los expulsé.
Trato de juntarlos e intentarlo otra vez,
Pero parece que mi interés
Las pega a mi mente
Para ir tras él como soñé.

Para terminar disfrutando, quizás, lo improbable:
Ser felices
por volvernos a corresponder.

Piedras.

No debo dejar que mi camino se entorpezca
Por las piedras puestas en ella.
Y sin importar el tamaño que sean,
No sería oportuno caer en este santiamén de la cruzada,
En donde vislumbro la cumbre tras un par más
De caminadas,
Las cuales terminaran con esta tortura siniestra
Colmada de una posible locura eterna.
En donde los pensamientos me opacan,
Llevándome al abismo de las tinieblas,
que hace inexistente la posibilidad
De realizar mi ilusión en esta estratagema.

Necesito seguir campante y confiada,
De lo que me espera en la otra ribera.
Y no abatirme por tal piedra,
Que con su sinceridad etérea,
Es traída con una finalidad en esta reyerta.
Y no desaparecerá por mi fragilidad,
Ni por todas las lágrimas derramadas,
Menos por mis dolorosas suplicas,
Los gritos de injusticia,
O por mi insatisfecha clausura.

Que son las que me han hecho crecer con la idea,
de que la vida no es tal obviedad.
Y comprendo que jamás será ejecutada según nuestro ideal.

Sólo paciencia,
Me repito en cada cuesta,
Sobre todo tras una resbalada
que me hace incapaz de ir firme por la marcha.

Y no es por mi falta de seguridad,
O convicción en ella.
Sino que la senda que ha sido preferida,
Por mi terquería,
Y la utopía de un final perseguido por mi ideal de vida,
A momentos, parece ser insuficiente para la sabiduría,
Y para mi misma.
Aunque no quiero ser engañada
por lo que se ve, por lo que ven; sino ser guiada
por lo que siento en mis corazonadas.
Que están inundadas de esperanzas,
Y ecos del alma que me susurran que tal final,
No está.
Que es otro, el que nos aguarda.

Quiero creer que lo que me ha hecho anhelar,
Es tan único como cuando sentí estar
en la médula de su esencia,
que con el rozar de nuestras palmas,
auguró tras la electricidad
una familiaridad en nosotros en que había previas y mañanas,
provenidas del remoto deslinde de los cometas.